Почтальона убила телеграмма-молния.
* * *
Прости, любимая отчизна, Устал твой певчий соловей. Твоя немая укоризна И плат суровый до бровей,
И вечная готовность эта Тащить свой неподъемный груз Достали бедного поэта, Давно уж не любимца муз.
Послать бы их к такой-то маме, И карму поменяв свою, Оформить ПМЖ в Панаме – Компактном чистеньком раю.
На беззаботном перешейке, Где каждый весел и здоров, Где все богаты, словно шейхи, Включая женщин и коров.
Где ром рекою в рот вам льется, Где жизнь до старости бодра И цель ее осознается Еще до смертного одра.