*   *   *

Меня от пяток до макушки
Пронзает мысль, как шпаги сталь,
Что Наше Всё – уже не Пушкин,
Всё Наше – это мундиаль!

С утра уже намундиален
И галстук завязав хитро,
Умыт, побрит и накрахмален,
Я мундиалю до метро.

По мундиалю мне невзгоды,
Я их легко перенесу.
Уже простил кота-урода, 
Что смундиалил колбасу.

Читать дальше