Выводят ли пятна на прогулку?
Сергей Сатин 2.4.1953–7.7.2019
Баллада в стиле ретро
По пути из Кореи в Гвинею, очарованный цветом волос, в молодую портовую фею, как мальчишка, влюбился матрос. Мимо жемчуг везли из Китая, из Бразилии кофе везли. Он сулил ей все прелести рая, все сокровища грешной земли. Под безумные, пылкие речи у изъеденных бурями скал он ласкал обнаженные плечи и упругие груди ласкал.
Читать дальше
Вадим Жук
* * *
С прежним живу на земле интересом, Столько вопросов – что голых на пляже: Было ли что у Наташи с Дантесом Или напрасно все эти лепажи? Населены ли высокие звёзды? Можно ли снег настоять на спирту? У воробьёв есть какие-то гнёзда Или они как-то так – на лету?
Цветок в проруби
Мороз не очень-то жесток. Охрана празднует Крещенье. В холодной проруби цветок – Пример и радость населенью. Народ приветствует его. На зависть остальному миру. А больше в проруби не видно ничего.
Парадокс патриота
Они на родине не лечатся, Их дети здесь не обучаются, Но за Россию сердцем мучаться У них прекрасно получается.
Дальше так пойдёт и может статься, Тихо вспоминая его мать, Вам придётся, братцы-депутатцы, С Кембриджа детишек вынимать. С Оксфорда выманивать родимых, Новую лошадку посулить, Девок крепостных неутомимых Перед возвращенцем расстелить. Ну а Итон? Ох уж этот Итон!
...и немного о хорошем тоне. Тут уж каждый ненавистник смолкнет! Мы-то думали – оно не тонет. А оно теперь ещё не мокнет!
На кремлевском банкете-фуршете – Стоячок – сидячок – пикничок, Из нездешних зверюшек котлеты, Чудеса в решете, финтефлеты, Декольте на винте, эполеты, Прирублевских бесед сквознячок. Властью залиты белые морды, Чёрным страхом ее потерять. Про сынков и дочурок оксфОрды, Про вулканы, проливы и фьорды
Могло ль в бреду горячечном присниться? Не Божья кара и не гром небесный, Не блеск Перуна, не Зевесова десница… Нам наступает полная небензя. Другие-то, в Совбезе лебезя, Толкали матушку-Россию в бездну! Так бы и жили мы, в неё скользя! Когда бы рок нам не послал небензю. В какой грязи растут у нас князья!
Александр Кабанов
Даже странно, что это не я написал, потому, что я всех написал: и теперь вы собрались у входа в вокзал, но, откуда здесь взялся вокзал? И куда вы отправитесь в черных купе, поцарапанных, словно винил, я, как бог, растворюсь в одинокой толпе, потому, что я всех сочинил.
Виктор Скоробогат