 |
Игорь Иртеньев
* * *
Зря, видать, я на подмостки вышел –
Гул еще и близко не затих,
Говорю, товарищи, потише,
Я сейчас вам зачитаю стих,
Что написан был нобелиатом
Лет, примерно, шестьдесят назад,
Правда, там ни слова нету матом,
Так что, извините, виноват.
Вы такой не слышали вовеки,
Он, поверьте, чудо как хорош!
– Ты чего, отец – на дискотеке?!
Ну, ты, батя, шороху даешь!
Если б написал его Орлуша,
Да притом про путинские дни,
Мы б еще могли его заслушать,
А нобелиата – извини.
Мы тут, бля, культурно отдыхаем,
И сейчас подъедет Гриша Лепс.
…Так в тот день и не прочел стиха им,
Не дорос до калчер-малчер плебс.
Больше, братцы, нету прежней мочи,
Мне чесать по матушке-Руси,
Если только можно, Авва Отче,
Чашу эту мимо пронеси.
|