Попутчица

Евгений Птухин

Попутчицу звали Люся. Она мне до смерти напоминала другую мою попутчицу, тоже Люсю. Я, как выяснилось, тоже кого-то ей напоминал.

– Вы бы документы показали, – сказала она, – я бы вас и вспомнила.
Я показал.
– А паспорт-то свежий совсем. Недавно меняли?

– Менял.

– Жаль, так точно не вспомню. А код идентификационный с собой? Зря не захватили, надо носить. У меня всегда с собой. А диплом какой-нибудь?

– Да не ношу, не спрашивают.

– Вот что. Давайте я номер паспорта запишу, а потом дома сверю и вспомню.

– Не надо, – говорю. – Вдруг вы подписи собираете против чего-нибудь, а я – за.

– В молодости собирала, ради паспортных данных. Зазубришь их, потом встретишь человека: «А у вас номер паспорта такой-то!» Шокирует, да?

– Да, – говорю. – Кстати, я вас тоже вспомнил. У вас на шраме от аппендицита пять швов, верно?

– Постойте-ка, я проверю... Да, пять! Мы что, и жили вместе?

– Нет, – говорю. – Это я вам аппендицит когда-то удалял. 

Рис. Игоря Лукьянченко